Mali - Parole d'ancêtre Dogon 1/2

Avant-propos

Les Dogon

Caractéristiques culturelles

Contes

. Le hogon et son esclave

. L’orpheline et sa marâtre

. L'hyène et le lièvre

. Le respect de la parole

. Quatre orphelins et une culotte

. L’âne et le rhinocéros

. L’histoire des dix filles

. L’homme incestueux

. Dieu et le lièvre

. L’origine d’Amma

. Le respect des fétiches

. Les animaux de la brousse organisent une lutte

. Les deux chasseurs et les mauvais génies

. Le retour des femmes

. Le crocodile et le chien

. Les deux marchands de mil

. Une mère, sa fille et la fille de sa coépouse

. Le péteur et le malin

. L'hyène, ses enfants et les animaux de la brousse

. L’enfant et le roi

. Le mariage traditionnel

. Pourquoi le chien vit-il au village ?

. Pourquoi dieu ne parle-t-il plus aux hommes ?

. Le tambour enchanté

. Yassama

. Le lièvre tombe dans son propre piège

. Pourquoi les hommes dirigent-ils le monde ?

. Pourquoi le cheval ne parle-t-il pas ?

 

Il était une fois un hogon très riche qui avait acheté plus de mille vaches ainsi qu’un jeune esclave pour les garder. Un matin de bonne heure, alors que le petit captif accompagnait le troupeau au pâturage, il aperçut devant lui une fille belle, très belle, plus belle que toutes celles qu’il avait jamais rencontrées. Il se mit aussitôt à trembler. La jeune beauté s’approcha et demanda :

— Pourquoi trembles-tu ?

— Je n’ai, de ma vie, jamais vu plus belle fille que toi.

— Ce n’est pas une raison pour trembler ainsi ! Si tu m’aimes, je resterai avec toi.

— Je t’aime plus que toutes les créatures de ce monde ! s’écria le jeune berger qui ne s’attarda pas plus longtemps en brousse.

Ils rentrèrent ensemble au village avec le troupeau. Tout le monde les regardait. Lorsqu’ils arrivèrent devant la maison du hogon, celui-ci n’avait d’yeux que pour la jeune fille. Comme il commençait à trembler, celle-ci lui demanda :

— Pourquoi trembles-tu ainsi ?

— Je t’aime. Tu es mille fois plus belle que mes femmes, répondit le hogon.

— Je vous remercie pour votre compliment. Puisqu’il en est ainsi, je reste chez vous.

Le hogon tourna la tête vers son esclave et le regarda de curieuse manière. Ce dernier prit aussitôt la parole :

— Vous êtes mon maître, je respire grâce à Dieu et à vous-même. Tout ce que vous ferez pour moi me satisfera.

— Bien mon esclave, répondit le hogon, prends la moitié de mon troupeau.

Puis le sage ajouta :

— Comme nous sommes aujourd’hui à la croisée des chemins, je ne célébrerai pas seulement la cérémonie selon la coutume, je veux que tous partagent ma joie^[1].

Il envoya aussitôt un enfant chercher l’imam à la mosquée. Lorsque ce dernier arriva chez le hogon, il aperçut à son tour la jeune fille et se mit à trembler. La jeune beauté lui demanda :

— Pourquoi trembles-tu ainsi devant moi ?

— Je t’aime. Tu es plus belle que ma mère, ma tante et ma sœur, répondit l’imam.

— Puisqu’il en est ainsi, je viens chez toi, continua la jeune fille.

L’imam l’entraîna chez lui. Dès le lendemain matin, ils partirent ensemble chez le commandant^[2] pour célébrer le mariage civil. Lorsque le fonctionnaire vit la jeune fille, il se mit à trembler.

— Pourquoi trembles-tu ainsi ? demanda la jeune beauté.

— Je t’aime. Tu es plus belle que toutes les femmes qui ont vécu, qui vivent et vivront sous mon toit.

— Alors je viens chez toi, répondit la fille.

Aussitôt le commandant donna ordre à sa garde de faire disparaître l’imam. Mais la fille protesta en s’adressant elle-même au garde :

— Va d’abord chercher le hogon et son esclave !

Ainsi fut fait.

Lorsque tous furent auprès d’elle, elle proposa un marché :

— Voilà. Afin de vous départager, nous allons faire une course ; celui qui m’attrapera pourra rester avec moi.

Les quatre prétendants acceptèrent la proposition et prirent place sur la ligne de départ. La fille les devançait d’un pas. Lorsque le signal fut donné, tous s’élancèrent. Après avoir parcouru quelque distance, le commandant s’affala. 

Dans le village de Binsoy^[1], une fille nommée Yatimé avait perdu sa mère à l’âge de cinq ans. Depuis, elle était élevée par sa marâtre. En grandissant, elle devenait la plus belle et la plus souriante des jeunes filles du village, mais sa tutrice était tellement jalouse, qu’elle décida de la maltraiter.

Un jour où Yatimé faisait la vaisselle, elle fit tomber à terre une spatule. Sa marâtre lui dit :

— Maladroite que tu es, ramasse cette spatule et va la laver à la mare aux crocodiles^[2], au village des mauvais génies !

— D’accord, répondit la jeune fille en souriant.

Elle prit la spatule et s’en alla la laver à la mare. Chemin faisant, elle rencontra un berger. Elle s’adressa à lui avec déférence :

— Bonjour mon frère. Peux-tu me dire où se trouve la mare aux crocodiles ?

— Bonjour belle sœur, répondit le berger, tu en es très loin, mais ce chemin t’y mènera.

Yatimé continua sa route. Dans les montagnes, elle découvrit une mare et s’en approcha. Se trouvait là une vieille femme qui lavait ses calebasses. Elle s’adressa à elle poliment :

— Bonjour grand-mère, est-ce bien la mare aux crocodiles ?

— Malheureusement pour toi, petite, tu n’es pas encore arrivée. À te voir ainsi, tu dois être affamée. Prends un peu de cette bouillie de mil^[3] et que Dieu te conduise jusqu’à la mare, dit la vieille femme pour l’encourager.

Yatimé la remercia et continua son chemin.

Elle se trouvait maintenant seule au milieu des grands arbres. À la nuit tombée, elle s’installa au pied d’un arbuste dans la forêt d'Omna^[4].

Le lendemain matin, elle reprit sa route et, vers midi, arriva enfin à la mare. Elle se mit à chanter.

 

Ô vous les dieux de cette mare

Je viens laver ma spatule

Ô vous les plus puissants de ce monde

Aidez-moi, pauvre petite orpheline.

 

Juste après son incantation, trois vieux^[5] sortirent de la mare et lui dirent :

— Nous acceptons ta requête. Lave ta spatule. Nous savons que tu es pauvre. Aussi, accepte tous les biens de ce monde. Prends ces animaux domestiques, ces vêtements, ces ustensiles de cuisine et ces cauris. Ne t’inquiète pas. Tous ces biens te suivront jusque chez toi. Cependant, nous te donnons un commandement : ne regarde pas derrière toi jusqu’à ton arrivée, sinon tous ces biens disparaîtront.

La jeune fille accepta de respecter la règle et prit le chemin du retour. Tandis qu’elle continuait sa route sans dormir, les présents des trois vieux la suivaient. Vers la huitième heure du second jour, elle arriva au village avec ses biens. Tous les villageois, à l’exception de sa marâtre et de sa fille, sortirent pour l’accueillir avec des chants habituellement réservés aux seuls rois et reines. Arrivée dans sa famille d’adoption, Yatimé remit la spatule à sa propriétaire.

Un jour, deux amis, un lièvre et une hyène, partirent en voyage. Au cours de leur périple, ils furent tenaillés par une grande soif. Mais la chance leur sourit. Ils aperçurent, au fond de la brousse, un puits. L'hyène, se prétendant la plus âgée, prit la puisette^[1]. Elle la glissa vers les eaux sombres dans l’espoir d’étancher rapidement sa soif. Malheureusement, elle ne remonta rien. Le lièvre, amusé par la tête déconfite de son amie, en fit autant. Il sortit quant à lui un gros bœuf. Très jalouse, l'hyène plongea de nouveau la puisette au fond du puits. Elle en sortit un mouton. Après cet effort, les deux amis partirent se reposer à l’ombre d’un arbre.

Le soir venu, bienheureux d’avoir chacun trouvé un moyen de locomotion, les deux amis poursuivirent leur chemin. Après avoir parcouru quelque distance, le mouton, épuisé, s’arrêta. L'hyène lui dit alors :

— Si tu ne peux pas avancer à quatre pattes, peut-être pourras-tu marcher avec trois !

L'hyène affamée coupa une patte à son mouton, la dévora et remonta sur son dos. Malgré l’insupportable douleur, la pauvre bête tenta d’avancer de quelques pas, mais elle s’effondra aussitôt. L'hyène lui dit :

— Comme je te l’ai dit tout à l’heure, si tu ne peux pas marcher avec trois pattes, je vais t’en enlever une autre et tu pourras ainsi mieux avancer !

Sans plus d’explications, l'hyène coupa une nouvelle patte à sa monture et la mangea. Puis elle enfourcha de nouveau sa victime. À l’évidence elle ne pouvait plus bouger. L'hyène lui enleva alors les deux dernières pattes en s’exclamant :

— Si tu ne peux pas aller à pattes, tu pourras bien ramper !

Comme le mouton ne pouvait ramper, son bourreau mangea le reste du pauvre animal à l’exception du cœur. N’ayant pas de poche, l'hyène le donna au lièvre qui continuait nonchalamment le voyage sur le dos d’un bœuf en pleine forme. Le boucher rassasié dut quant à lui marcher. Il marcha quelques heures durant quand soudain il demanda à son compagnon de route :

— As-tu le cœur ?

— Bien entendu ! répondit le lièvre.

Ils continuèrent leur voyage.

De temps en temps, afin de se rassurer, l'hyène reposait cette même question : « As-tu le cœur ? ».

Une fois, tandis qu’elle marchait derrière le bœuf, elle le frappa vigoureusement. Il sursauta. À l’insu du lièvre, le cœur jaillit de sa poche. L'hyène le ramassa et le mangea. Ils continuèrent leur chemin. Elle attendit d’avoir parcouru une bonne distance avant de réclamer de nouveau son cœur. Cette fois, c’est par surprise qu’elle s’adressa à son compagnon :

— Donne-moi le cœur, j’ai faim !

Le lièvre fouilla sa poche, ne le trouva pas et répondit à son amie :

— Il a dû tomber.

— Alors il faut égorger ton bœuf, rétorqua l'hyène.

— D’accord, répondit nonchalamment le lièvre.

Ils égorgèrent le bœuf, mais ils n’avaient pas de feu pour le faire cuire. La nuit tomba. Non loin d’eux, la lune se leva au-dessus de la dune de sable. À six kilomètres de là, un berger Peul gardait son troupeau. 

Dans un petit village dogon vivait un homme qui, sa vie durant, n’avait eu que deux garçons, Adiè et Assè.

Un jour, il leur demanda de s’aimer éternellement. Il insista auprès d’Adiè afin qu’il soit toujours d’accord avec son petit frère Assè et ne conteste jamais ses décisions. Si toutefois il lui arrivait de protester, il serait frappé par l’âme de son père.

Deux années passèrent. Après la récolte, le père trépassa. À l’issue des funérailles, les deux garçons rentrèrent les céréales à la maison. Vers la fin des travaux, une souris sortit du tas de mil. Assè dit à son aîné :

— Comme il doit y avoir d’autres souris dans ce tas de mil, nous allons y mettre le feu et nous les mangerons.

— Penses-tu qu’il soit bon de brûler le tas de mil pour des souris, lui demanda Adiè ?

— Que notre père te frappe cette nuit ! s’exclama le cadet.

— Alors je suis d’accord, conclut Adiè effrayé par cette seule idée.

Ils brûlèrent le tas de mil, mais une seule souris en sortit. Ils se la partagèrent et rentrèrent au village pour engranger les épis de mil. Cette tâche accomplie, une nouvelle souris passa entre les pieds d’Assè qui demanda à son grand frère de brûler le grenier. L’aîné, afin de respecter la parole donnée à leur père, alluma le feu. Quand tout fut consumé, ils trouvèrent, dans le tas de cendres, une unique souris qu’ils savourèrent.

Restés très longtemps à vivre de la seule solidarité du village, les deux frères durent un jour partir car personne ne pouvait plus les aider. Ainsi, ils commencèrent à marcher à la recherche de nourriture. Chemin faisant, ils rencontrèrent un cultivateur qui travaillait avec son unique enfant. Les deux frères lui proposèrent de l’aider à cultiver en échange de nourriture. Le cultivateur accepta. Un moment plus tard, une souris sortit devant Assè. Ce dernier l’attrapa et l’homme lui dit :

— Va sous cet arbre, tu y trouveras mon fils. Demande lui du feu et cuis la souris.

Arrivé sous l’arbre, après avoir obtenu du feu, Assè attacha la souris et égorgea le fils du cultivateur. Après avoir cuit l’enfant, il donna sa chair à la souris qui ne pouvait pas la manger. Alors il appela l’homme et lui dit :

— La souris ne veut pas manger votre enfant !

— Quoi ? Qui doit manger qui ? demanda l’homme en vociférant.

Le cultivateur et Adiè se précipitèrent en courant sous l’arbre. L’homme se saisit alors brusquement de sa houe, mais les deux garçons se sauvèrent. Ils continuèrent ainsi leur périple et durent affronter de grandes difficultés.

Un jour, au milieu de leur souffrance, un grand oiseau vint se poser devant eux. Il leur dit :

— Montez sur mon dos et je vous déposerai à l’entrée d’un village proche d’ici.

Ainsi fut fait.

Arrivés là, Assè dit à Adiè :

— Je vais casser les ailes de cet oiseau ; que notre père te frappe si tu protestes !

Adiè, toujours très peureux, n’eut d’autre choix que d’accepter l’idée saugrenue de son petit frère. Après avoir cassé les ailes de l’oiseau, les deux garçons entrèrent dans le village et se rendirent chez le forgeron. Ils le trouvèrent en train de travailler.

Passées les salutations d’usage, l’homme leur offrit un bon plat et, après le repas, une natte pour se reposer. 

Il était une fois quatre jeunes hommes qui avaient perdu leur mère alors qu’ils étaient en âge de se marier. Elle les avait quittés lors d’une grande famine, tout comme leur père. En héritage, elle leur avait légué une unique culotte. Le premier des garçons s’appelait Ati, le second Atimé, le troisième Atanou et le dernier Anaye. Comme ils n’avaient pas de sœur, ils faisaient eux-mêmes tous les travaux ménagers. De plus, du fait de leur pauvreté, ils n’avaient ni fiancée ni amie dans le village.

C’était l’hivernage, le temps des travaux champêtres. Ayant une seule culotte pour tous les quatre, ils allaient chaque jour cultiver à tour de rôle.

Un jour, Ati, le plus âgé, s’en alla aux champs. Pendant deux heures, il travailla durement. Fatigué, il se reposa à l’ombre d’un arbre. À sa grande surprise, il vit venir à lui une jeune fille plus belle que toutes celles de son village. Elle portait sur la tête un plat et une calebasse remplie de lait. Elle s’approcha de lui :

— Je te salue mon frère !

— Salut à toi ma sœur, assieds-toi.

— Je ne suis pas une amie mon bien-aimé, je viens juste te donner à manger. Quand tu auras terminé ce repas, nous ferons la course. Si tu m’attrapes entre ici et la rivière, je deviendrai ta femme et partirai avec toi.

Le jeune homme mangea avec empressement, but le lait et se mit en position de départ. Ils coururent ensemble sur quelque distance, mais la jeune fille, plus rapide, le laissa loin derrière elle et disparut. Ati s’en retourna à la maison. Sans même prendre le temps de se désaltérer, il raconta son incroyable aventure à ses frères :

— J’ai perdu un don que Dieu m’a donné.

— Quoi donc ? s’empressèrent-ils de lui demander.

— Tandis que je me reposais sous un arbre, une belle jeune fille est venue m’offrir à manger. Nous étions convenu de faire une course et si je la gagnais, je devais l’épouser. Et j’ai perdu.

— Mais moi, Atimé, je gagnerai demain ! s’empressa de dire le second frère.

Le lendemain matin, réveillé de bonne heure, Atimé se rendit aux champs. Il cultiva un peu et alla se reposer à l’ombre. La jeune fille arriva. Elle prononça les mêmes paroles que la veille. Mais comme son frère, Atimé perdit la course.

Quant au troisième, Atanou, il échoua lui aussi.

Alors, Anaye, le plus jeune, prit la parole :

— Vous ne préparez jamais les repas, c’est pour cela que vous avez perdu, mais si vous respiriez la fumée de l’âtre, vous ne perdriez jamais. Aujourd’hui c’est moi qui irai et je reviendrai avec la fille^[1].

— Tu te moques de nous ? répondirent les frères. Comment toi, le plus jeune, pourrais-tu revenir avec cette fille ?

— Je vous en prie, donnez-moi la permission d’y aller !

Ayant finalement réussi à convaincre ses aînés, Anaye prit la culotte et s’en alla aux champs. Il cultiva d’une manière toute particulière : trois coups de houe en terre, un regard à gauche, trois coups de houe en terre, un regard à droite. Et ainsi de suite jusqu’à ce qu’il vît arriver la jeune fille.

— Je te salue, mon bien-aimé ! Voici de quoi manger. Je pense que pour le reste, tes frères t’ont déjà expliqué ?

— Salut à toi ma sœur !

Le jeune garçon prit quelques boules de nourriture^[2] et un peu de lait avant de se mettre en position de départ. Après avoir parcouru une centaine de mètres, Anaye dépassa la jeune fille. Mieux, en arrivant à la rivière, il revint sur ses pas et se mit à courir derrière elle. Mais avant qu’il ne l’attrape, elle se jeta à l’eau. Il plongea lui aussi et, ensemble, tombèrent sur la terrasse^[3] de la maison d’une vieille femme. La jeune fille disparut.

Il y a très longtemps, vivaient ensemble deux amis, l’âne et le rhinocéros. Chaque jour, ils partaient en brousse boire de la bière de mil^[1] et revenaient chaque soir sans histoire. Mais après trois années d’intelligente cohabitation, la dissension menaçait.

Un jour comme tous les autres, ils s’en allaient boire de la bière de mil quand ils rencontrèrent sur leur chemin les petits de l’éléphant. Le rhinocéros les interpella :

— Bonjour les enfants, où est votre père ?

— Bonjour ! Notre père est parti chercher de la nourriture.

Le rhinocéros jeta un coup d’œil autour de lui et vit de la farine. Il appela son compagnon et lui dit :

— Mon ami, vois-tu cette belle farine ? Mangeons-en !

L’âne approcha :

— Non, mon ami, ne mangeons pas cette farine. Mon grand-père m’a toujours dit de ne jamais manger la nourriture de l’éléphant au risque de ne pas vivre vieux.

Le rhinocéros, se moquant de la remarque de l’âne, rétorqua :

— Eh bien, moi j’en mange !

— S’il en est ainsi, je me retire ! répondit l’âne.

Après que le rhinocéros fut repu, les deux amis continuèrent leur chemin.

Une heure plus tard, l’éléphant rentra à la maison. Ses enfants lui rapportèrent que deux personnes étaient venu manger la farine. L’éléphant, furieux, partit sur la trace des deux compères. Il les trouva en chemin et les invectiva :

— Eh vous deux, qui a mangé ma farine ?

Le rhinocéros prit la parole :

— Cher ami, je ne pense pas qu’il soit nécessaire de le demander. Regardez nos bouches. Celui qui a mangé la farine a forcément la bouche blanche !

Il était une fois dix jeunes filles âgées d’une vingtaine d’années qui se côtoyaient chaque jour depuis l’âge de cinq ans. L’une d’entre elles était très curieuse.

Un jour comme tous les autres, elles partirent en brousse chercher du bois de chauffage. De bon matin, elles se retrouvèrent chez la fille du féticheur, la plus âgée^[1] d’entre elles. Munies de leur gourde d’eau, elles quittèrent le village. Arrivées au bord de la rivière qu’elles devaient traverser, elles découvrirent un œuf de génie de l’eau^[2]. Après l’avoir observé, elles se décidèrent à passer. Mais la jeune fille curieuse s’en retourna pour le prendre. Au moment où elle s’en saisit, il se brisa entre ses doigts. Sans dire un mot, elle rejoignit le groupe. Arrivées en pleine brousse, elles déposèrent leur gourde d’eau sous un grand arbre et se dispersèrent pour chercher du bois. Quelques heures plus tard, elles s’en revinrent en ce lieu pour s’y désaltérer. Pendant ce temps, un oiseau vint se poser sur l’arbre et commença à chanter. La fille du féticheur écouta et s’exclama :

— Il y a quelque chose de curieux, cet oiseau nous fait un signe !

Personne ne répondit.

Après avoir pris un peu de repos, elles s’en retournèrent à la recherche de bois jusqu’à ce que chacune en eût un bon fagot.

Très heureuses, elles rentrèrent au village. En arrivant à la rivière, elles trouvèrent l’œuf cassé flottant à la surface de l’eau quand tout à coup, la fille du féticheur se souvint du signe fait par l’oiseau. Elle devina^[3] aussitôt que l’une d’entre elles avait cassé l’œuf. Toutes soupçonnèrent la curieuse. La plus âgée pria alors en chantant :

— Ô vous les eaux, maîtresses de la vie, je n’ai pas cassé l’œuf. Donnez-moi la route^[4].

Les eaux se retirèrent et la jeune fille passa. Dans l’ordre de leur naissance, les huit autres filles chantèrent et passèrent. Quant à la curieuse, elle reprit plusieurs fois la prière, mais l’eau ne répondit pas. Chantant de nouveau, la rivière s’assécha brusquement. Elle commença à traverser, mais arrivée au beau milieu du lit, les eaux resurgirent et l’engloutirent. Les autres jeunes filles rentrèrent au village.

Elles tentèrent de cacher la mort de leur amie à sa mère, mais à la nuit tombée, celle-ci s’en vint les trouver. Elles observèrent le silence. Le lendemain matin, de bonne heure, les neuf amies se réunirent pour aller déclarer le décès à la mère. Elles racontèrent tous les détails de la disparition. Rapidement, la femme emmena les demoiselles à la rivière pour y rechercher le corps de sa fille. Elles le trouvèrent ainsi que de la graisse flottant à la surface de l’eau. Le jour même, la mère de la défunte déclara l’ouverture des funérailles. Elle prépara la bouillie de mil avec la graisse qu’elle avait recueillie à la surface de la rivière et invita les neuf jeunes filles. Après avoir mangé, toutes moururent en même temps. Quelques instants plus tard, arriva une femme peul. Elle dit :

— Elles dorment toutes grâce à ton plat. Ma sœur, donne-moi à manger, je n’ai pas dormi depuis deux jours.

La mère de la défunte ne se fit pas prier et en un éclair, la femme peul s’endormit pour toujours avec les autres.

Un homme nommé Amaga avait une fille, Yati, qui était la plus belle du village. Tous les jours, de jeunes garçons venaient demander sa main, mais son père répondait inexorablement :

— Laissez ma fille dans sa famille. Elle est si belle que je l’épouserai moi-même. Ainsi, elle n’aura pas l’occasion de faire le bonheur d’un autre foyer !

Tous les gens du village s’insurgèrent contre ce père incestueux.

Yati ignorait les intentions de son père. Elle en fut informée par une famille voisine. Aussi s’enfuit-elle du village avec la ferme intention de se donner la mort. Elle monta sur un rônier^[1] afin de se jeter de sa cime.

Un berger avait suivi la scène des yeux. Il courut vers le village avertir les parents de la jeune beauté qui s’élancèrent aussitôt vers le lieu du drame. Lorsqu’ils arrivèrent au pied de l’arbre, le père tenta de convaincre sa fille de descendre. Yati répondit en chantant :

 

Ô Dieu tout puissant

Plutôt que d’être épousé par mon propre père

Je préfère dîner chez toi.

 

Ainsi, chaque fois que ses parents lui demandaient de descendre, la jeune fille chantait la même chanson. Finalement, ne voulant plus entendre ses exhortations, elle sauta du rônier. Inanimé, son pauvre corps fut ramassé puis porté au tombeau.

Quelques années plus tard, un baobab poussa sur la tombe de la jeune fille. Tout le monde ressassait au père :

— L’arbre qui a poussé là est plus beau à voir que toutes les plantes de la brousse.

 

Un jour, le lièvre se rendit chez Dieu. Il lui dit :

— Je veux devenir l’être le plus malin du monde. Je vous supplie de faire quelque chose pour moi.

Dieu lui répondit :

— Bien mon ami. Je ferai quelque chose pour toi, mais avant tout, apporte-moi la défense de l’éléphant et la morve du cobra.

Le lièvre décida de s’acquitter de ces tâches dans la journée même. Il appela alors tous les animaux de la brousse et leur dit qu’ils allaient jouer au jeu de la maison à étage. Chacun monta sur le dos de celui qui le précédait. Le lièvre se trouvait tout en dessous de la pile. Après s’être assuré que l’éléphant était juché au sommet, il remua et la tour s’écroula. Le gros animal s’écrasa violemment sur le sol, perdant dans le choc ses deux défenses. Avant que le pachyderme n’ait le temps de se remettre de ses émotions, le lièvre ramassa les objets de sa convoitise et s’enfuit.

Chemin faisant, il croisa les enfants du cobra. Il les enleva et les cacha. Lorsque, le soir venu, père cobra rentra chez lui, il ne trouva pas sa progéniture. Il la chercha, mais en vain. Il se mit alors à pleurer. Le lièvre vint à sa rencontre et lui demanda :

— Mon ami, pourquoi pleures-tu ?

— Mes enfants ont disparu, répondit le cobra.

Le serpent avait tellement pleuré, que de la morve sortait en abondance de ses narines.

— Ne pleure pas mon ami, tu retrouveras bientôt tes enfants, répondit le lièvre.

Tout en consolant le serpent, le rusé lapin sécha ses larmes et en profita pour lui subtiliser sa morve. Après cela, il lui ramena ses enfants et s’empressa de retourner chez Dieu :

Il était une fois deux hommes très curieux qui habitaient le même village. Ils étaient tellement curieux qu’ils voulaient voir Amma^[1] dont ils avaient entendu parler par le fondateur du village, un chasseur. Tous les villageois connaissaient le nom d’Amma et croyaient qu’il vivait au ciel. Pour cela, ils allèrent tout d’abord trouver le devin^[2]. En réponse à leur requête, celui-ci leur enseigna une prière qu’ils devaient réciter : « Amma, vous qui êtes au-dessus de toutes choses, nous vous prions. Amma, nous voulons vous voir. Amma, nous savons que vous êtes capable de tout faire et nous croyons en vous. Amma, faites tout ce qui est en votre pouvoir afin que nous vous voyions tous les cinq jours au nord du village. »

Un matin de très bonne heure, tous les hommes quittèrent le village et prièrent comme le devin le leur avait enseigné. Mais ce jour-là, ils ne virent rien, pas même une mouche. Durant plus de trois années, ils prièrent ainsi tous les cinq jours. Fatigués d’invoquer Amma sans jamais le voir, certains se découragèrent et abandonnèrent. D’autres moururent avant de l’avoir vu.

Mais un jour, tandis que les croyants qui ne s’étaient pas découragés étaient en train de prier, ils entendirent une voix : « Je viendrai le soir du cinquième jour^[3]. Vous appellerez tous les incroyants. » Les hommes, gagnés par l’euphorie, rentrèrent au village en criant :

— Nous verrons Amma le cinquième jour, nous verrons Amma le cinquième jour !

En attendant, on fit des préparatifs : partout dans les familles, les femmes préparèrent en quantité de la bière de mil et de la bouillie au gras. On balaya tous les lieux publics.

Le jour venu, hommes et femmes se réunirent chez le chef du village et dansèrent jusqu’au soir. Au cours de leur danse, ils virent venir au loin un homme mal habillé se comportant comme un fou : c’était Amma. Lorsqu’il arriva auprès de la foule, il dit :

— Me voici !

Les hommes, voyant en lui un imposteur, le frappèrent jusqu’au sang en s’écriant :

— Amma n’est pas ainsi, Amma n’est pas ainsi !

Rapidement, l’homme déguerpit. Les villageois continuèrent quant à eux à danser toute la nuit sans voir personne d’autre. Au petit matin, ils rentrèrent finalement chez eux.

Dans la journée même, la population se réunit chez le chef du village afin de juger ceux qui avaient annoncé la nouvelle. Pour la seconde fois, on alla interroger le devin. Le lendemain^[4], il donna sa réponse :

— Allez prier une dernière fois et vous verrez Amma.

Ainsi, pour la dernière fois, hommes et femmes, garçons et filles sortirent du village et commencèrent à prier. Au cours de leur invocation, Amma arriva parmi eux. Il était serein et bien habillé. Il prit la parole :

— Ô vous les incroyants ! Me voici. C’est moi-même qui m’étais présenté le cinquième jour.

Il était une fois, dans un petit village dogon, des gens qui ne croyaient pas aux lois des esprits et des divinités dont le hogon était détenteur. Très loin d’ici, se trouvait un campement peul où personne ne croyait aux fétiches.

Un jour, un Peul arriva à cheval dans le village dogon situé au pied de la falaise^[1]. Il attacha sa monture en contrebas^[2] et fut invité à séjourner chez le hogon, en haut du village.

Le terme de son séjour arriva. Il coïncidait avec la grande fête des fétiches du village^[3]. Ce jour-là, on devait sacrifier des poulets, des moutons et beaucoup d’autres animaux. Toutefois, personne ne devait manger cette viande hormis le hogon qui goûtait le foie. Mais le Peul ne croyait pas à tout cela. Le matin de bonne heure, les sages du village se réunirent devant le “fétiche de la maladie^[4]”, égorgèrent des animaux et firent cuire la viande. Au moment où ils voulurent la mettre dans le sanctuaire, le Peul intervint :

— Vous êtes des sauvages ! Comment pouvez-vous laisser perdre une si bonne viande ? Dieu n’est pas ici, il est au ciel. Donnez-la moi. Il ne m’arrivera rien.

Le hogon répondit :

— Oui, Amma est au ciel. Il y a très longtemps, Dieu s’est montré aux hommes qui ont couru derrière lui, mais ne l’ont pas attrapé. Alors ils ont ramassé ses traces. C’est cette terre^[5] que nous appelons Amma.

Le Peul dit alors :

Un jour, les animaux sauvages de la brousse décidèrent d’organiser une grande soirée de lutte^[1]. Tous étaient invités sans distinction de force, de taille, d’intelligence ou de sexe. Quand, vers une heure du matin, tout le monde fut arrivé, le lion ordonna au chien et au singe de commencer la lutte. Le cabot fit plusieurs fois le tour^[2] de l’aire de combat avant d’affronter son adversaire. Quand il se décida à attaquer, il ne lui fallut qu’un court instant pour terrasser son rival qui déféqua à terre. Le lion imposa alors au chien de manger les excréments du singe. Effrayé par l’idée de courroucer le roi des animaux, il obéit. Au second tour, le chien terrassa de nouveau son adversaire qui, une fois encore, déféqua. Pour la deuxième fois, le lion demanda au vainqueur de manger les excréments du vaincu. Il obtempéra.

Découragé d’avoir mangé tellement d’excréments, le chien décida de quitter la place et de rentrer chez lui. En cours de route, il rencontra le caméléon^[3] qui marchait lentement. Celui-ci lui demanda :

— Pourquoi rentres-tu déjà ?

Après avoir raconté sa mésaventure, le caméléon dit au chien :

— Tant que tu es sur le terrain, tu ne dois pas manger les excréments du singe.

Le cabot reprit confiance et s’en retourna. De nouveau, il lutta contre le singe et le terrassa. Comme à son habitude, le grimacier déféqua et le lion demanda à l’adversaire de manger le fruit de la peur. Le vainqueur alla trouver le caméléon, mais celui-ci n’osa pas contredire le lion. Alors le pauvre chien mangea les excréments du singe. Mécontent de son aventure avec le caméléon, le chien quitta de nouveau l’aire de lutte pour rentrer chez lui. Chemin faisant, il rencontra le lièvre qui gambadait joyeusement.

— Pourquoi as-tu un si gros ventre lui demanda le lièvre ?

— J’ai mangé trop de déjections de singe, répondit le chien.

Le lièvre éclata de rire :

— Retourne et sois assuré que cette fois, tu n’en mangeras plus !

Ainsi, une fois encore, le chien retourna lutter et terrassa le singe qui déféqua. Le lion demanda au vainqueur de manger ses crottes, mais quelqu’un s’y opposa. Le lion demanda alors à celui qui refusait de venir le trouver. Le lièvre, effrayé par le roi de la brousse, s’abstint de le provoquer et le chien fut une nouvelle fois obligé de manger. Le pauvre cabot, furieux contre le lièvre, prit le chemin de sa maison. En cours de route, il rencontra l'hyène qui le questionna. Il raconta de nouveau son histoire. Pour le convaincre de retourner lutter, l'hyène se mit à courir en tous sens pour lui démontrer sa force. Le chien, aussi naïf que désespéré, accepta de retourner lutter. L'hyène lui dit :

— Ne regarde pas les excréments du chien et, surtout, ne les mange pas.

De nouveau, le chien terrassa le singe qui déféqua. Le roi de la brousse lui demanda de manger les excréments et l'hyène ne put rien faire pour le pauvre lutteur. 

Il y a très longtemps, deux amis chasseurs vivaient dans un village dogon. Ils passaient leurs journées ensemble et partageaient le gibier. En ce lieu vivaient également de vieilles personnes toujours tourmentées par de malins génies.

Un jour, les deux hommes partirent en brousse. Sur le chemin du retour, ils trouvèrent un grand canari^[1] rempli de bière de mil appartenant aux génies. Comme ceux-ci étaient absents, ils burent et remplirent leurs outres en peau de mouton avant de s’en retourner au village. Quand les génies revinrent, ils trouvèrent leur canari vide.

Le soir, à force de palabres, deux chasseurs comprirent que le lieu même où ils avaient trouvé la bière de mil était le domaine des génies. Aussi, le lendemain, ils s’y rendirent directement. Comme la veille, le canari était plein. Ils burent et remplirent leurs outres mais, au moment de partir, ils virent venir un tourbillon^[2]. Ne sachant que faire, ils jetèrent le reste de la bière, renversèrent le canari et s’y cachèrent. En arrivant, les génies ne trouvèrent personne. Fatigués de chercher, ils allèrent se reposer à l’ombre d’un arbre. Quand tout à coup, un petit génie très curieux invita ses compagnons à le suivre.

En silence, ils s’approchèrent du canari et brusquement le firent basculer. 

Il y a bien longtemps, dans un hameau de la falaise de Bandiagara^[1], les habitants étaient dérangés par de mauvais génies. Chaque fois que les hommes se mariaient, ces êtres maudits venaient la nuit enlever leur première épouse dès lors qu’elle mettait un enfant au monde. Voilà pourquoi les hommes furent obligés d’épouser au moins deux femmes.

Tout le monde avait entendu parler du village des génies, mais nul ne savait véritablement où il était. Il semblait se trouver quelque part au milieu d’une forêt dense, très loin du pays des hommes, mais jamais personne n’avait osé s’y rendre. Jusqu’au jour où un garçon d’une vingtaine d’années décida de découvrir ce lieu maudit où vivaient désormais la moitié des femmes de son village. Avant de partir, il alla trouver le hogon afin qu’il lui donnât la route^[2]. Très touché par ce geste, le dignitaire réunit tous les vieux sages. Malheureusement, pour ces gens-là, la démarche du jeune homme n’était pas considérée comme une marque de courage, mais plutôt comme une offense à leur égard. Certains demandèrent même que le garçon soit égorgé devant le grand fétiche de la pluie. D’autres étant opposés à ce sacrifice, on lui donna la route. On lui fit cependant savoir qu’il serait exécuté s’il ne ramenait pas toutes les femmes vivantes. Le père du garçon apporta deux coqs, un blanc et un noir, que l’on offrit en sacrifice au fétiche du voyage.

Le lendemain, le garçon quitta le village avant l’apparition du soleil au-dessus des dunes^[3]. Il marcha toute la journée, mais ne trouva aucune forêt. Il passa la nuit en brousse sous un grand arbre. Le second jour, il reprit sa route. Au cours du voyage, une grosse mouche vint se poser sur son nez. Comme il restait impassible et silencieux, elle lui demanda :

— Où vas-tu, brave ami ?

— Je pars à la recherche des femmes de mon village emportées par les mauvais génies. Ceux-ci vivent quelque part dans une forêt lointaine.

— Laisse-moi t’accompagner, dit la mouche.

Le garçon reprit sa route en compagnie de l’insecte. En chemin, un serpent vint les trouver. Il monta sur le jeune homme qui n’en fut pas effrayé et ils devinrent amis. 

Jadis, le crocodile et le chien étaient bons amis. Ils se fréquentaient et se donnaient des conseils.

Un jour, le chien invita son ami le crocodile à partager un bon repas à l’occasion de son dix-septième anniversaire. Le crocodile, très content, accepta l’invitation. Arrivé dans la famille de son ami, la chienne lui présenta un plat qu’il adorait. Mais avant de manger, le chien lui dit ceci :

— Pour manger ce bon plat, il faut que l’invité d’honneur s’asseye.

Hélas, le crocodile ne pouvait s’asseoir. Du matin au soir, il essaya, mais en vain. C’est ainsi qu’il rentra chez lui, laissant le chien et la chienne manger seul leur plat.

Le crocodile, à son tour, prépara un bon plat lors de son anniversaire et invita son ami intime le chien. Celui-ci arriva dès l’aube, accompagné de sa femme. Le mets semblait si délicieux que les invités ne pouvaient tenir en place. Le crocodile fixa, de bonne guerre, sa règle :

Il était une fois deux grands commerçants qui s’aimaient tant que les gens se demandaient s’ils n’étaient pas frères. Ils allaient de village en village et de marché en marché pour commercer. L’un s’appelait Antanou et l’autre Ansama.

Un jour, ils se préparaient à partir au marché pour y vendre une grande quantité de mil. Le soir, ils commencèrent à charger les marchandises sur leur âne. Antanou avait déposé à terre son bidon d’eau en vue de le placer à la fin, sur son chargement de mil. Quant à Ansama, il avait empoigné son bidon afin de ne pas l’oublier. Lorsque le chargement fut terminé, ils partirent. Mais Antanou, après avoir marché plus d’une heure, s’aperçut qu’il avait oublié son bidon d’eau. Il demanda alors à son compagnon de l’attendre, mais celui-ci répondit :

— Ne t’inquiète pas, mon eau suffira, continuons, ce n’est pas la peine de retourner.

Ainsi, ils se remirent en chemin. Au bout d’une journée, Antanou eut soif et son compagnon refusa de lui donner de l’eau. Comme il insistait, Ansama lui dit :

— Si tu bois une fois de mon eau, tu me donneras un sac de mil.

Antanou donna donc son chargement et resta avec son âne. Mais comme il avait encore soif après avoir bu, son compagnon lui demanda sa monture en échange de son eau. Antanou n’ayant plus vraiment le choix, céda son âne contre un peu d’eau. Malheureusement, il était toujours aussi assoiffé. Il continua à marcher avant de s’écrouler non loin de là, vaincu par la soif. Ansama en profita alors pour lui crever les deux yeux, lui briser les deux mains et les deux pieds puis il partit avec les deux ânes et leur chargement.

Alors qu’Antanou gisait sur le sol, arriva du ciel un oiseau qui lui dit :

Il était une fois, un village dans lequel les gens s’aimaient beaucoup et où régnait une grande solidarité. Cependant y vivait aussi une famille riche, respectée mais terriblement égoïste. Elle était composée de cinq personnes : le père, deux coépouses et deux filles. Le père s’appelait Amayoko, sa première épouse Yatimé, sa fille Ogohiré, sa seconde épouse Godié et sa fille Yana. Cette famille était tellement égoïste que Godié en mourut. Après ce décès, Yana ne voulait plus vivre avec sa marâtre Yatimé, car celle-ci ne lui donnait rien à manger et la frappait. Elle préparait pourtant chaque jour de bons plats, mais elle les mangeait seule avec sa fille Ogohiré, dont le mari était parti à l’étranger. Yana était altruiste et travailleuse : elle lavait les vêtements, la vaisselle, balayait… Quant à Ogohiré, elle ne travaillait pas et mangeait beaucoup. Lorsqu’elle avait soif, sa demi-sœur lui apportait même à boire.

Un jour, Yana dut entreprendre un long voyage. Et quel voyage ! Sa marâtre lui avait demandé d’aller puiser de l’eau dans un marigot que personne n’avait le droit d’approcher. En fait, la méchante femme souhaitait que la fille de sa coépouse décédée, meure à son tour. Quand Yana prit son seau pour partir puiser de l’eau, les femmes du village se mirent à pleurer et à se lamenter :

—Yana part mourir au marigot, Yana part mourir au marigot !

La jeune fille courageuse quitta le village très tôt le matin. En chemin, elle assista à une querelle entre deux jujubiers^[1]. Elle s’approcha d’eux et leur dit :

— La dispute n’apporte rien de bon.

Les jujubiers lui demandèrent :

— Que viens-tu faire ici ?

Elle raconta ses déboires avec sa marâtre et expliqua qu’elle allait chercher de l’eau au marigot interdit. Les jujubiers lui donnèrent des jujubes qu’elle mangea. Les deux arbres lui dirent enfin :

— Tu as notre bénédiction. Puisse Dieu te donner tout ce que tu souhaites.

Elle continua son voyage et rencontra d’autres espèces d’arbres, eux aussi en train de se quereller. Elle leur fit la même remarque qu’aux jujubiers et les arbres lui donnèrent pareilles bénédictions.

Après trois jours de marche, elle arriva au bord du marigot. Elle regarda tout autour d’elle et découvrit, sur sa droite, une paillote près de laquelle une vieille femme fendait du bois. Yana accourut et se saisit de la hache pour l’aider. La femme la remercia et lui demanda de préparer le repas de midi, ce qu’elle accepta volontiers. 

Il y avait autrefois, tant dans le royaume des hommes que dans celui des animaux, des êtres péteurs et malins.

Dans le royaume des hommes vivait un personnage se croyant plus péteur et plus malin que tous les autres. Un jour, il choisit un bœuf bien gros et bien gras dans son troupeau et partit à la recherche de celui qui serait plus péteur et plus malin que lui. S’il le trouvait, il lui offrirait ce bœuf. Il parcourut le royaume des hommes en long, en large et en travers, mais ne trouva personne qui fût ni plus péteur ni plus malin que lui. De la même façon, il sillonna en vain le royaume des animaux durant trois années avant de revenir dans celui des hommes. De nouveau, il visita chaque village. C’est alors qu’après être entré dans un hameau pour s’y désaltérer, il rencontra un jeune garçon de quatre ans qui jouait au jeu de kintaa^[1] sous un arbre. Il envoya l’enfant chercher de l’eau mais, avant de partir, le petit dit à l’homme :

— Si le soleil arrive sur mon trou avant mon retour, prends-le et mets-le à l’ombre.

Trois heures plus tard, l’enfant n’était toujours pas de retour et le soleil vint frapper son trou. Comme le vieux malin voulut le mettre à l’ombre, il creusa un grand trou tout autour du petit pour essayer de l’enlever, mais à chaque fois qu’il voulait y toucher, celui-ci se désagrégeait.

L’enfant revint finalement avec de l’eau. Comme le vieux s’étonnait du temps qu’il avait mis pour cela, le petit lui répondit :

— J’ai pris soin de puiser uniquement l’eau du jour dans le canari de ma mère, car elle l’avait mélangée avec celle de la veille.

Un jour, l'hyène avait faim, si faim qu’elle pouvait à peine marcher. Malgré cela, elle trouva la force de partir à la recherche de quelque proie. Elle avait trois enfants tout aussi stupides qu’elle. Elle parcourut sept villages sans rien trouver à se mettre sous la dent. Heureusement, la chance finit par lui sourire sur le chemin qui menait du septième au huitième village. Elle rencontra un cadavre de chien. Pendant ce temps, ses enfants la poursuivaient. Elle commença à manger seule. À peine eut-elle terminé un gigot, que ses petits arrivèrent. Comme elle ne voulait pas partager sa pitance avec eux, elle trouva un prétexte.

— Voyez mes enfants, dans ce village là-bas devant vous, il y a tellement de chiens morts que vous pourrez vous rassasier à souhait !

Il était une fois une femme stérile qui était la risée du village. Toutes les femmes de son âge avaient déjà deux ou trois enfants tandis qu’elle n’en avait aucun.

Un jour, désespérée, elle partit en brousse s’asseoir sous un grand tamarinier et commença à pleurer. C’est alors que surgit un génie :

— Femme, pourquoi pleures-tu ?

— Toutes les femmes du village se moquent de moi parce que je n’ai donné aucun enfant à mon mari.

— C’est très facile, femme, continua le génie, rentre chez toi et prépare de la bouillie de mil. Avant de mettre la farine, prends une louche d’eau chaude, verses-en par trois fois sur ton genou et tu auras un garçon.

La femme s’en retourna au village et fit ce que lui avait conseillé le génie. Petit à petit, son genou enfla.

Un jour, après être restée une année durant à la maison, elle décida de sortir. Elle se mit à ramper sur le sol et son genou éclata. Trois jours plus tard en sortit un beau garçon.

Peu de temps après, l’enfant s’en allait déjà seul aux champs avec sa houe. Quand on lui demandait son nom, il répondait qu’il s’appelait Kirètèlisso^[1]. Quand le roi entendit ce nom, il envoya ses serviteurs apporter du mil à la mère de l’enfant. Ils lui dirent :

— Le roi te demande de faire de la bière avec ce mil d’ici demain^[2] car il y aura une grande fête.

La femme commençait à pleurer devant le mil quand son fils entra.

— Mère, que se passe-t-il ?

— C’est le roi ! Il m’a demandé de préparer de la bière pour demain avec ce mil.

— Mère, mais ce n’est rien !

L’enfant se saisit du panier le mil et le rentra dans la maison. Le soir venu, il prit une graine de calebasse et se rendit chez le roi.

Il y a très longtemps, dans un village de cultivateurs, une famille refusa pour la première fois le mariage traditionnel.

Un jour naquit dans cette famille, une très belle fille. Ainsi que le veut la coutume, ses parents annoncèrent la nouvelle à une vieille femme qui, à son tour, avertit la population. Le lendemain de la naissance, le matin de très bonne heure, les femmes du village vinrent, avant les hommes, rendre visite au nouveau-né et à sa mère. Chacune s’informa tout d’abord du sexe de l’enfant puis offrit à la famille des poulets, du mil, des cauris ou encore de la bière de mil. On félicita la mère en ces termes : « Félicitations. Que Dieu fasse grandir ton enfant et que tu puisses t’asseoir auprès de son ombre^[1]. » Ce à quoi la mère répondait : « Amin^[2], amin, que Dieu réponde à votre prière ! »

Ainsi que le veut la coutume, au cours de cette visite, une femme dit à la mère de l’enfant :

— Comme c’est une fille, elle sera la femme de mon fils Atanou.

La mère accepta et souhaita longue vie aux futurs époux.

Le nouveau-né s’appelait Yati. Il grandit et devint la plus belle fille du village. Lorsque celle-ci eut quatorze ans, âge prédestiné pour les fiançailles, un matin de très bonne heure, les parents d’Atanou envoyèrent, par des forgerons^[3], un panier^[4] rempli de mil et deux coqs, un blanc et un noir. Mais, comme Yati était très belle, ses parents refusèrent les fiançailles avec Atanou, bien que la mère de celui-ci en ait fait la demande la première. Par la suite, beaucoup de jeunes gens réclamèrent sa main, mais les parents de Yati refusèrent.

Comme la solution à ce genre de problème revient à la mère, un jour, celle de Yati annonça à la population qu’elle donnerait sa fille à l’homme qui aurait pu plonger trois fois dans ses latrines. Le dernier jour de la semaine, tous les jeunes prétendants se retrouvèrent devant le trou. Dès les premières heures, les garçons s’y bousculèrent. Cependant, après avoir plongé une première fois et en être ressorti, aucun d’entre eux n’avait le cœur pour une seconde tentative et, a fortiori, aucun ne plongea trois fois consécutives. Atanou, qui convoitait la belle Yati, était lui aussi venu. Il plongea une fois, deux fois, trois fois et tous les jeunes garçons se moquèrent de la mère de Yati : « Ta fille va bientôt te quitter ! »

Chacun rentra chez lui.

Quelques jours plus tard, Atanou et quelques-uns de ses amis se rendirent chez Yati. Mais cette fois encore, sa mère refusa de laisser sa fille au garçon. Alors, ce dernier rentra avec ses amis en silence.

Le lendemain, avant le premier chant du coq, Atanou remplit un canari de miel et de gris-gris et alla le déposer sur la route par laquelle les femmes partent en brousse pour aller chercher du bois de chauffe. Comme chaque jour, Yati, accompagnée de ses amies, emprunta cette route et trouva le canari. Curieuses qu’elles étaient, chacune d’elles goûta le miel. Mais au moment où Yati le dégusta à son tour, son vagin tomba à terre et s’enfuit en courant. Sans perdre de temps, elle le poursuivit jusqu’à ce que la soif et la faim l’arrêtassent.

Il y a très longtemps, le chien décida de quitter le village pour aller vivre en brousse car il était maltraité par les enfants. En effet, au lieu de lui donner de la viande, ceux-ci ne lui laissaient que les os.

Un matin où il s’était énervé, le chien s’en alla trouver le chacal. Il lui annonça :

— Mon ami le chacal, je vais désormais devenir ton voisin !

Le chacal, étonné, demanda au nouveau venu :

— Combien de plans as-tu préparés pour échapper aux pièges tendus par les gros animaux sauvages ?

— Sept mille sept cent soixante-dix-sept, répondit le chien avec beaucoup d’assurance.

Cette réponse enthousiasma le chacal qui conclut :

— Viens me voir dès demain !

Le chien rentra au village pour saluer son maître et regagna aussitôt la brousse. Il devint l’ami intime du chacal qui espérait, grâce à cette alliance, échapper aux pièges tendus par ses ennemis. Ce dernier offrit tout d’abord à son compagnon une année entière de repos afin qu’il récupérât de toutes les fatigues accumulées au cours de sa vie.

Un jour, durant cette année paisible, le chien, pressé d’aller à la chasse, accompagna le chacal. Ils passèrent la journée entière sans attraper de proie. Vers le petit soir, une pluie venue de l’Est menaçait. Bien qu’ils fussent très loin de leur demeure, ils tentèrent de la rejoindre. Mais entre-temps, la nuit les rattrapa. Aussi se réfugièrent-ils chez l'hyène, partie elle aussi à la chasse et pas encore rentrée. Ils pénétrèrent chez elle et allumèrent un feu pour se réchauffer. Quand l'hyène arriva, elle grelottait. Mais lorsqu’elle aperçut les deux étrangers, elle fut aussitôt envahie d’une immense joie et ses frissons s’évanouirent. En s’approchant du chien et du chacal, sa joie augmenta encore. Elle ressortit pour savourer ce bonheur puis revint en dansant. 

Lors de la création du monde, partout régnait le bonheur. Les hommes communiquaient directement avec Dieu et celui-ci exauçait aussitôt leurs prières. À cette époque-là, on ne connaissait ni la jalousie ni l’orgueil. Malheureusement, au cours de son existence, l’homme changea. Ainsi, un jour, un homme du nom de Dianviré partit à Omo^[1] pour rendre visite à ses oncles, les frères de sa mère. Il effectua seul ce voyage un mois après son mariage. Il resta à Omo plus de trois mois. Durant son absence, un homme très jaloux, nommé Amayoko, courtisa sa femme et l’invita chaque nuit chez lui.

Entre-temps, Dianviré revint au village. Un mois plus tard, il apprit que sa femme était enceinte. Troublé par cette nouvelle, il se rendit chez ses beaux-parents. D’emblée, il attaqua sa femme :

— Il paraît que tu es enceinte ?

— Oui, répondit la femme après beaucoup d’hésitation, j’en suis désolée.

— Et qui est le père, continua Dianviré ?

— C’est Amayoko, le fils du chasseur.

Sans tarder, Dianviré se rendit chez l’homme et tempêta :

— N’as-tu pas d’autre travail que de faire des enfants à la femme des autres !

— Je suis désolé, répondit Amayoko, honteux.

Alors Dianviré, très fâché, s’exclama :

 

— Que Dieu te tue !

Un jour, quelqu’un arriva en hâte pour avertir l'hyène de se rendre d’urgence aux funérailles de sa belle-mère. Fanfaronne et désireuse de briller en public, elle alla aussitôt trouver le lièvre.

— Camarade, il faut m’accompagner aux funérailles, dit-elle. Tu m’aideras à y paraître à mon avantage. Je vais emporter mon tambour^[1] et je te mettrai dedans. Quand je chanterai, tu répondras.

Le lièvre ajouta :

— J’accepte, mais attention, il ne faudra pas m’oublier au moment du repas !

Arrivée sur le lieu des funérailles, l'hyène attendit que la foule fût suffisamment dense puis elle se mit à frapper son tambour en chantant :

 

Moi l'hyène,

Quand je frappe mon tambour,

Quand je frappe mon tambour,

Mon tambour fait entendre une voix.

 

De l’intérieur de l’instrument, le lièvre répondit :

 

Hé hé ! C’est la vérité

Hé hé ! C’est la vérité.

 

Tous les curieux venus entourer le chanteur s’étonnèrent :

— On n’a jamais entendu un tambour parler !

L'hyène fit sensation. Mais au moment du repas, aveuglée par la gloire, elle en oublia le lièvre et ne lui donna ni à manger ni à boire.

Ce dernier décida alors de se venger et de se rappeler à l’attention de l’ingrate. Lorsque l'hyène frappa de nouveau son tambour, il conserva obstinément le silence. L’instrument magique avait perdu sa voix. Gênée, l'hyène lança aux spectateurs :

— Attendez-moi, je dois régler une partie de mon instrument !

Elle se retira alors dans une case à l’abri des regards et s’entretint avec le lièvre qui accepta finalement, après s’être rassasié, de reprendre son rôle.

Ainsi l'hyène put de nouveau se tailler un beau succès^[2].

Yassama était une belle femme qui ne respectait pas son mari. Une année après son mariage, elle tomba enceinte. Il y avait, dans son village, une loi qui interdisait aux femmes enceintes d’aller en brousse. Malgré cela, Yassama s’y rendait pour y ramasser du bois de chauffage.

Un jour, vers le terme de sa grossesse, elle partit en brousse comme à son habitude. Elle coupa du bois jusqu’au moment où le soleil s’apprêtait à disparaître derrière l’horizon. Sur le chemin du retour, son ventre commença à lui faire mal. Elle s’arrêta. C’est alors qu’elle mit au monde, dans une grande souffrance, deux jumeaux^[1] sous un baobab. Mais au même moment, Dieu envoya ses anges^[2] pour prendre les enfants. De retour au village, Yassama expliqua avec regret son aventure à son mari. Ce dernier la frappa alors frénétiquement et la chassa de la famille. Sur le champ, le mari accompagné de deux amis, se rendit sous le baobab, mais ils ne trouvèrent rien. À leur retour, Yassama était devenue folle.

Vingt années plus tard, alors que Yassama passait la nuit en brousse, Dieu décida de donner un nom à chaque enfant ; il nomma le premier né Adiè et le second Assè et leur dit :

— Il est maintenant temps de vous envoyer chez votre mère. Partez à sa recherche !

— Mais comment retrouver notre mère ? demandèrent les jumeaux.

— Vous passerez dans tous les villages et demanderez la femme qui avait laissé ses enfants sous le baobab. Elle est votre mère.

Le jour de leur départ, Dieu leur donna deux chevaux, deux tambours et beaucoup de richesses. Un beau matin, les deux garçons, qui chevauchaient allègrement, se retrouvèrent sur la Terre. Ils étaient suivis par des hordes d’animaux : des ânes, des vaches, des chameaux portant de l’or et des cauris. Dès le premier soir, Adiè et Assè arrivèrent dans un village. Au moment où la population sortit pour les accueillir, ils se mirent à chanter en s’accompagnant de leur tambour :

— Adiè et Assè vous saluent, les tambours vous saluent.

— Où allez-vous ? leur demanda la population en chantant.

— Nous cherchons notre mère, une femme qui a laissé ses enfants en brousse.

— Ne suis-je pas votre mère ? répondit chacune des femmes toujours en chantant.

— Sous quel arbre avez-vous laissé vos enfants, demandèrent Adiè et Assè ?

— Sous le karité répondirent les unes, sous le nèrè continuèrent les autres.

— Non, non, vous n’êtes pas notre mère !

Sans perdre de temps, Adiè et Assè continuèrent leur recherche. Ils arrivèrent bientôt dans un autre village avec toutes leurs richesses. Là non plus ils ne trouvèrent pas leur mère. 

Il y a très longtemps, certains animaux sauvages se moquaient tellement de leurs semblables, qu’ils avaient dû changer leurs habitudes de vie. Ainsi l'hyène avait-elle cessé de se promener le jour, de peur d’être la risée de ceux qu’elle croisait. Désormais, pour chercher ses proies, elle sortait la nuit, après le couvre-feu des bêtes sauvages. Comme le lièvre était lui-même victime de ces moqueries, un jour, il rassembla tous les animaux sauvages sur la place publique et leur dit :

— Depuis de nombreuses années, beaucoup d’entre nous ont peur de se promener le jour, telle ma voisine l'hyène. Nous devons nous entendre et ne plus enfreindre la liberté de nos frères. Je vous propose donc ceci : même si quelqu’un fait une bêtise, personne ne devra se moquer de lui et ce, jusqu’à la fin des temps. Que Dieu tue quiconque enfreindra cette loi, même en cachette !

Cette recommandation plut tellement aux animaux, que tout le monde la respecta pendant longtemps.

Comme le lièvre était pauvre, il décida de tuer les animaux plus riches que lui. Un matin, il prit sa houe et partit sur la colline où passent habituellement passe beaucoup de monde. Il se mit à cultiver une grande surface pierreuse. Arriva l’antilope. En passant, elle se dit à voix basse : « C’est idiot, il vient cultiver ce terrain où jamais la moindre herbe n’a poussé depuis la création du monde. C’est vrai, c’est idiot ! »

À peine eut-elle terminé de parler que le lièvre s’exclama :

À l’origine des temps, le monde était dirigé par les femmes. Alors pourquoi aujourd’hui tout a changé ?

 

Tout a commencé dans un petit hameau de cultivateurs où vivait un célèbre chasseur du nom d’Amassagou. Cet homme possédait des centaines de chiens, fidèles compagnons de chasse. Il avait une femme, véritable sorcière. Quant à lui, il avait hérité de son père de grands pouvoirs de sorcellerie.

Amassagou, comme son père, avait pour seule activité la chasse. Grâce à ses chiens, il avait presque éradiqué tous les animaux vivants dans la forêt proche du hameau. Même les génies de la brousse, dérangés par ses coups de fusil, s’étaient mis en colère.

Un jour, un génie furieux se transforma en une belle jeune fille et se rendit au village d’Amassagou. Elle se donna le nom de Yasserou. Le lendemain de son arrivée dans le village, elle annonça qu’elle cherchait un brave mari. Des centaines de jeunes gens se présentèrent à elle, mais seul Amassagou parvint à l’arracher. Après leur mariage, la jeune femme annonça à son mari qu’elle ne se nourrissait que de viande de chien. Comme à cette époque les femmes avaient le pouvoir sur les hommes, Amassagou tuait chaque jour un chien et plus leur nombre diminuait, plus il était désœuvré et moins il allait à la chasse. Jusqu’au jour où il ne lui resta plus qu’un chien, le doyen de la meute. Pendant tout ce temps, la mère d’Amassagou, la sorcière, avait ramassé les os des chiens que Yasserou avait mangés et les avait soigneusement placés dans un grand canari. Arriva le jour où il tua le dernier chien. Ce jour-là fut fatal pour lui. Non seulement il n’avait plus de chien, mais sa femme le quitta pour aller rejoindre les génies de la brousse. Désespéré, il abandonna toute activité et partit à la recherche de sa femme. Des mois passèrent. Ne trouvant nulle trace de son épouse, il se décida finalement, un jour, à retourner à la chasse. 

Au premier coup de fusil, tous les animaux de la forêt revenus en l’absence d’Amassagou, l’encerclèrent. 

Il y a très longtemps, le cheval parlait comme une personne humaine. C’est pourquoi on a aujourd’hui tellement de respect pour lui. Autrefois, son travail était d’aller guerroyer. On ne l’égorgeait jamais pour le manger et on ne le tuait pas sans raison. Il y avait, à cette époque, un village interdit aux femmes. Plusieurs avaient essayé d’y pénétrer, mais toutes avaient péri. En ce temps-là, vivait Yèsama, la fille du roi. Elle était très séduisante quand elle revêtait ses beaux habits, se parait de ses colliers et de ses bracelets en or. Quand elle portait un costume d’homme, celui qui ne la connaissait pas ne pouvait pas dire qu’elle était femme. Dans tout le royaume, on parlait de sa beauté.

Un jour, elle décida de se rendre dans le village interdit aux femmes. Ses parents la supplièrent de ne pas y aller, mais elle s’entêta. Un matin, elle s’habilla comme les cavaliers, monta sur un cheval et partit avec ses frères. À leur arrivée, le fétiche du village s’écria :

— Hé, faites sortir ces étrangers, il y a une femme parmi eux ! Notre village est souillé ! Le malheur va nous frapper !

On fit venir les étrangers chez le chef du village, mais personne ne vit de femme parmi eux. Le fétiche cria une seconde fois :

— Hé, faites sortir ces étrangers, il y a une femme parmi eux ! Notre village est souillé ! Le malheur va nous frapper !

Les villageois s’étonnèrent et cherchèrent rapidement un plan pour découvrir l’intruse. 

Il était une fois deux hommes qui vivaient dans deux villages différents : Atimé, le hogon, à Pèguè, et Djonjoro, le malin, à Koundou. Le hogon était un homme respecté dans son village et personne ne discutait jamais ses décisions. Il était considéré par tous comme le plus intelligent.

Un jour, Djonjoro partit en voyage à cheval^[1], voyage qui le conduisit à Pèguè. En arrivant, il fut présenté à Atimé le hogon^[2] ainsi que le veut la tradition.

Le lendemain matin, Djonjoro se leva très tôt. Au moment où il arriva près de son cheval, il le trouva en train de déféquer. Comme il était malin, il sortit de sa poche une pépite d’or, la dissimula dans le crottin et commença à frapper sa monture. Réveillé par le bruit des coups, Atimé demanda :

— Mais pourquoi frappes-tu ton cheval ?

— Il m’a désobéi. Chez moi, chaque fois qu’il défèque, sort en même temps une pépite d’or. Aussi doit-il s’abstenir lorsque nous sommes en voyage !

Resté silencieux pendant quelques instants, le hogon demanda à Djonjoro :

— Peux-tu me vendre ton cheval ?

— Je ne devrais pas, mais comme vous êtes notre hogon, je ne peux refuser.

— Combien en veux-tu ? demanda le hogon.

— Un sac de cauris, répondit Djonjoro.

Le soir même, Atimé paya le cheval en présence de tous les conseillers du village puis Djonjoro rentra à pieds à Kondo avec son sac de cauris.

Au village de Pèguè, le cheval déféquait, mais son crottin ne contenait pas la moindre trace d’or. Le hogon furieux envoya trois de ses conseillers chercher le malin. Djonjoro, confronté à cette délicate situation, usa de nouveau de ruse. Il dépouilla une souris, remplit sa peau de sang de poule et l’attacha au cou de sa mère qu’il emmena avec lui jusqu’à Pèguè en compagnie des trois conseillers.

Le lendemain matin, tous les vieux du village se réunirent au grand abri^[3] pour juger Djonjoro. Au cours du jugement, la mère de l’accusé prenait la parole^[4] à tort et à travers et accusait son fils. C’est alors que Djonjoro se fâcha et l’égorgea. Du coup, le hogon et ses conseillers décidèrent de suspendre la séance. Mais l’accusé demanda au hogon de continuer son jugement et proclama qu’il pourrait faire ressusciter sa mère. Intrigué par ce propos, le hogon pardonna à Djonjoro et lui rendit la liberté. Après que tous les conseillers furent rentrés chez eux, Djonjoro sortit de son sac le bout d’une queue-de-cheval et frappa quatre fois^[5] la tête de sa mère qui aussitôt se leva. En réalité, Djonjoro n’avait fait que percer de son couteau la peau de la souris contenant le sang de poule.

Le hogon, fasciné par ce miracle, proposa à Djonjoro de lui acheter sa queue-de-cheval. Comme la première fois, le hogon offrit en échange un sac de cauris et les deux protagonistes rentrèrent chez eux.

Le hogon avait toute confiance dans le gri-gri du malin. Durant trois mois, il refusa d’envoyer les offrandes rituelles à Arou^[6] où se trouve Amma Na^[7]. Pour cela, il fut convoqué à Arou par les hogons des autres villages. Il s’y rendit en compagnie de sa femme. Comme prévu, au cours de la réunion, cette dernière prit la parole à tort et à travers. C’est alors qu’Atimé se fâcha et l’égorgea. Il fut alors décidé de mettre fin à la réunion. Le hogon de Pèguè assura alors qu’il ferait ressusciter sa femme. Impressionnés par le pouvoir de l’accusé, les hogons lui rendirent la liberté. Tout le monde s’éclipsa à l’exception d’Atimé et, bien entendu, de la dépouille de sa femme. Il sortit de sa poche sa queue-de-cheval et frappa quatre fois le cadavre. Rien ne se passa. Il recommença une seconde fois. Rien. Une profonde angoisse l’envahit. 

Il y a très longtemps, un homme du nom de Lèdou vivait avec sa femme Yalè. Vingt années après leur mariage, Lèdou devint chef de village. Bien qu’il fût autoritaire envers sa femme, celle-ci lui était très attachée. Elle cherchait toutefois le moyen d’être au moins son égal ou mieux, d'exercer à son tour quelque pouvoir sur lui.

Un soir, comme à l’accoutumée, le couple alla se coucher dans le lit conjugal. Quelques instants plus tard, Lèdou toucha les fesses de Yalè qui se leva subrepticement en disant :

— Je suis la femme du chef du village, une femme de rang supérieur. Je veux dormir sur un lit où le coton sera remplacé par les têtes de tous les oiseaux du monde ! Désormais, tant que tu ne me les auras pas apportées, je ne coucherai pas avec toi.

— D’accord, répondit Lèdou, mais offre-moi au moins cette nuit !

— Il n’en est pas question !

Ainsi Lèdou fut-il contraint d’accepter le marché imposé par sa femme. Il passa une nuit difficile.

Le lendemain, de très bonne heure, comme il est interdit à un chef de village de coucher ou de se marier avec une autre femme, il appela Véré-Véré, le plus rapide de tous les oiseaux. Il lui dit :

— Va à travers le monde et informe tous les oiseaux qu’ils sont convoqués chez moi pour une importante réunion.

— D’accord, répondit Véré-Véré, je le ferai grâce à Dieu et à vous.

En moins d’une semaine, l’envoyé termina sa mission et vint trouver Lèdou qui n’avait pas touché sa femme depuis lors.

Le jour du rendez-vous, tous les oiseaux étaient là, excepté le doyen : le mange-mil. Parmi eux, se trouvait un grand oiseau. Le chef de village l’interpella et lui demanda :

— Pouvons-nous commencer la réunion ?

Un jour, le lièvre, malin mais peu courageux, décida d’entreprendre la culture d’un champ de mil. À l’approche de l’hivernage, il partit chez l’éléphant et lui proposa de cultiver un champ commun. Celui-ci accepta. Il fit de même avec l’autruche qui n’y vit pas plus d’inconvénient. Ainsi, ils cultivèrent ensemble le champ de mil. Toutefois, l’éléphant et l’autruche ignoraient l’un et l’autre que le lièvre s’était entendu avec l’autre partie.

Un matin, ce dernier se rendit chez l’éléphant et lui dit :

— Va couper les buissons et les épines ; demain, je les ramasserai, les mettrai en tas et les brûlerai.

Ainsi l’éléphant alla arracher les buissons et les épines. Après cela, le lièvre se rendit chez l’autruche :

— J’ai terminé de couper les buissons et les épines. Va les mettre en tas et brûle-les dès ils seront secs.

Pour le labour, l’ensemencement et la moisson, le lièvre procéda de la même manière.

Un soir, après que le travail fut achevé, il demanda à l’autruche de se rendre au champ dès le lendemain matin. Ce jour-là, il s’y rendit avant elle et fit semblant de travailler. Quand elle arriva, il lui dit :

Il était une fois, dans un lointain royaume, un roi très puissant qui avait une très belle fille. À sa naissance, il avait placé entre les trois branches d’un arbre, devant le palais royal, un canari en or et promis de donner sa fille en mariage à qui le ferait descendre. Comme la princesse, l’arbre grandissait. Quand la jeune beauté eut l’âge de se marier, l’arbre mesurait une cinquantaine de mètres et son tronc était épineux. Le roi renouvela sa promesse. Cinq années durant, beaucoup de jeunes gens essayèrent de faire descendre le canari d’or, mais aucun n’y parvint. Le tronc de l’arbre était devenu comme un fétiche. Chaque semaine on lui offrait du sang.

Très loin de ce royaume vivait un homme lui aussi décidé à tenter sa chance. Tout le village se moqua de lui :

— Même les bien-portants n’ont pas réussi ! Comment toi, un malade, peux-tu prétendre y parvenir ?

Il partit un matin de très bonne heure. En chemin, il rencontra une vieille femme en train de cultiver son champ. Il la salua et l’aida toute la journée. Le soir venu, la vieille lui demanda d’où il venait et où il allait. Il lui raconta son histoire. La femme le soigna tout d’abord puis le transforma en lépreux. Elle sortit ensuite une noix de kola et la divisa en deux. Elle lui en donna une moitié comme talisman ainsi qu’une pierre magique. Après cela, le jeune garçon s’en alla passer la nuit au village royal. Au petit matin, il invita tous les villageois à assister à l’ascension de l’arbre.